Donald Byrne - Bobby Fischer

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Donald Byrne - Bobby Fischer

Rosenwald, Nueva York, 1956

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1. Nf3 Nf6 2. c4 g6 3. Nc3 Bg74. d4 O-O 5. Bf4 d5 6. Qb3 dxc4 7. Qxc4 c6 8. e4Nbd7 9. Rd1 Nb6 10. Qc5 Bg4 11. Bg5 Na4 12. Qa3 Nxc3 13. bxc3 Nxe4 ...14. Bxe7 Qb6 15. Bc4 Nxc3 16. Bc5 Rfe8+ 17. Kf1 Be6 18. Bxb6 Bxc4+ 19. Kg1 Ne2+ 20. Kf1Nxd4+ 21. Kg1 Ne2+ 22. Kf1 Nc3+ 23. Kg1 axb6 24. Qb4 Ra4 25. Qxb6 Nxd1 26. h3Rxa2 27. Kh2 Nxf2 28. Re1 Rxe1 29. Qd8+ Bf8 30. Nxe1 Bd5 31. Nf3 Ne4 32. Qb8 b5 33. h4 h5 34. Ne5 Kg7 35. Kg1 Bc5+ 36. Kf1 Ng3+ 37. Ke1 Bb4+ 38. Kd1 Bb3+ 39.Kc1 Ne2+ 40. Kb1 Nc3+ 41. Kc1 Rc2# 0-1

13 años del Jenio Fischer derrotaron a Byrne, uno de los mejores jugadores americanos...
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AQuí la disfrutarás +
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Hambre, de Knut Hamsun

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¿Hambre, de Knut Hamsun

o

Cartas a un joven poeta, de Rainer María Rilke?

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Hambre me está devorando, creo que en sus líneas hay más motivos para servir a la literatura que en Rilke, quién sabe...

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2+1 weblogs

Añado 3 deliciosos weblogs a la lista:

Jorge Gómez Jiménez

Nacho Fernández

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eCuaderno

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Ars poética sobre el rito nupcial de las águilas

Este poema pertenece al libro “La Rueca Dorada”, de Manuel Lozano, habiendo sido seleccionado para la 7ma. edición de la Nueva Antología de Poesía Hispanoamericana, Lord Byron, de Lima, y para el estudio hecho por Dominique Destreaud, París, 2004.


Durante el rito nupcial las águilas se persiguen, volando a gran velocidad y elevándose a trescientos metros. Luego, entrelazando sus garras, la pareja hace en el aire cinco o más vueltas completas, precipitándose en una caída de alrededor de ciento cincuenta metros...

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Digo que es necesario ser vidente, hacerse vidente.

videntevidentevidentevidentevid.e......nteArthur Rimbaud, Carta a Paul Démeny

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Ella es la orante.
Desde el principio supo anudar el vago murmullo con la feroz carcajada,
la imantación de una criatura al viento con la lenta tiranía de los viajes,
hasta arder en el fulgor de las perversas lentejuelas de estos ojos.
¿Me deshabito en cada huella,
me desposan con los látigos de una máscara crucificada en mis espaldas?
Pienso exactitud y se oscurecen los cielos y la tierra:
ya oigo el grito final desde la Cruz Misericorde.
¿Qué fue del ávido arcoiris descuartizando murallas,
lamiendo más y más la corteza de un fruto lacerado ?
Desciendo –al fin- por el sílex candoroso y el légamo impaciente,
a través de escaleras que están en el principio
y nos delatan, y nos desprecian, y nos desnacen
como el rito ascensional de las glicinas.
Son fósiles de feria los que mastico, así,
-piedra zoológica hirviendo de memoria a memoria-,
delante de los proclamados a caer en altos desagües del diluvio.
¡La máscara de cera tan vesperal, de placenta retenida en los dientes,
reventada de hermosos animales que conozco!

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Ella amamanta un séquito de hambrientos.
Sean con nosotros las cucharas de la historia y del sueño las llaves.

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Ella es la pestilente.
Ahogó en congoja las falsas joyas de la esfinge, escarbó
sacratísima y desnuda esta lava que cae por su piel
como pez derretido por la noche más antigua.
¡Quién haría el recuento de la fiebre y del vuelo,
de su abierta juventud trizada en incontables vidrios
bajo el temblor de la lluvia!
Tienes el frío de tu herencia.
Deambulas por la mansión envuelta en arpilleras
carcomidas por las ratas de una alucinación a solas.
Infame esta jauría.
Sabes la entrada, pero nadie te espera de ese lado.
Arcilla irrenunciable, humus fascinador del desierto,
¿y el grito en la luz no nos tatúa?
Allí donde te hieren, nadie reclama por el juego.

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Ella es la sortílega.
Espinó las yemas indigeribles del árbol de razón
con uvas traídas del trueno o del silencio.
(Hay un grimorio inscripto en cada ruego,
con follaje de oro en tu costado.
Ahora vigila y bruñe lo que aúllas. Sángralo.)
La rosa azul movible de Judea
me busca para expiar nuestro bautismo
en las riberas donde el terror se proclama heredero.
¿Por qué estos colmillos, este letárgico perfume
salpicado por la harina de toda soledad?
Apagas las luces de mi madriguera.
Sobrevives con relámpago verídico
a las colmenas de la anunciación.

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Ella es la desertora.
Se exilió de las costumbres de los hombres
hacia los médanos que borran su congoja feroz con el milagro.
¿Adónde la salvaje Navidad celebrada en Andrómeda?
Me hospeda un oasis baldío.
¿Es que no oyes el fosforescente perro de sus tumbas ocultas?
¿Y no se descascaran las paredes que te cubren?
¿No lloras como Lázaro tu sangre revivida?
Palabra tras palabra fundabas este mundo,
pervertías sus custodios, decapitabas los templos.
Su permanencia ya es mi canto de vidente.

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Ella danza entre ataúdes rotos.
Habrá de bendecirlos por lo que fueron,
por el miasma dispuesto a incendiarnos,
por este vacío enguantado revelándome
eco y voz.
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Ella es la sacrílega.
Comió carroña para poblar de desesperación
el balbuceo entretejido de aquel viejo fantasma.
Ahora traga trozos de espejo (pequeñas dinastías cenicientas),
de un solo soplo los traga.
Deberás contemplar mi casa cubierta de muecas y de almizcle,
aun con estas manos.
¿Qué Génesis me balanceó en este oleaje,
precipitándome a la desobediente procesión del peligro?
¡Palabras en mi clausura, en mi credo inicial,
en mi adagio de carne por las sombras del mundo,
separando el duelo de todo porvenir con su antorcha llameante,
con cada trapo de sed y su reguero vampiro!
En la moneda, raspas tu tajo:
entonces avanzo con risa de esplendor por esta selva de águilas
y me corono.


Manuel Lozano
Edimburgo, 27 de septiembre de 2004

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Manuel Lozano, premiado en Houston

Manuel Lozano acaba de hacerse acreedor a una nueva distinción en Houston, Texas. La "World Confederation of Businesses" ha anunciado su nominación al prestigioso "The Bizz Awards 2005", que reconoce -como sostiene la carta de premiación- "la preciada y relevante trayectoria del autor en cuanto a su labor como educador y creador de FIED (Fundación Interdisciplinaria de Estudios para el Desarrollo.), en Argentina." "The Bizz Awards 2005" es uno de los reconocimientos más importantes del mundo, destinado "para reconocer, resaltar, condecorar a Personalidades líderes, organizaciones o empresas de cada país miembro". Lozano fue votado, por unanimidad, por integrantes de las siguientes instituciones que avalan el Premio:

-Instituto Séneca (España)
-Holland Business Society (Holanda)
-Fundación Interamericana de Ciencias de la Educación (México)
-Organización Logros (Venezuela)
-Asia Business and Econonomic Association (Japón)
-Universidad Anahuac del Sur (México)

La entrega del Premio (es el nro. 54 obtenido por Lozano), se realizará en una ceremonia de gala, en el "Ballroom of the Americas", del Hilton Hotel, en el ciudad de Houston (Texas), el 30 de abril de 2005.

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En breve un nuevo post con la obra de Manuel Lozano:

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Ars poética sobre el vuelo nupcial de las águilas

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Cactus, de Víctor G. Roca

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BÁJATE Cactus en mp3.

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Sílabas de arena, de Antonio Tello

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AQUÍ encontrarás una serie de poemas del libro Sílabas de arena.

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Se pueden leer y escuchar.

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Resignación cristiana, de Rubén García Mulet

.......El obispo levantó la hostia en un gesto lento y solemne. Cerró los ojos y la mantuvo en lo alto con firmeza, mientras el silencio tomaba la catedral. Era un sacerdote corpulento, y aquel momento de la Consagración en el que sostenía el Cuerpo de Cristo entre sus manos, sin vacilar, allá en las alturas, a Purificación se le antojó mágico. Doña Puri se emocionaba con aquella demostración de poder a pocos metros del obispo, mientras hincaba sus rodillas en tierra y fijaba sus ojos en la forma circular.
.......El aura del padre parecía refulgir. La blancura inmaculada de la forma irradiaba una fuerza cegadora. Y, postrada enfrente del obispo, la novia, junto a su ya marido, daba a la iglesia el blanco contrapunto de un tres en raya. Un encuadre perfecto, el plano ensayado, la imagen buscada. Doña Puri se acercó un poco más, dando unos pequeños pasos, embobada con aquella visión que se le antojaba portentosa. Y la distancia entre ella y el religioso de rictus serio se acortó por momentos. Casi podía tocarlo, sentía en sus manos el rostro frío del hombre.
.......Fue entonces cuando advirtió cómo el obispo entrecerraba los ojos, torcía el gesto y bajaba los brazos con rapidez, dejando caer el cuerpo consagrado por el suelo sin remedio. Se llevó la mano derecha al pecho, y respiró con fatiga, mientras cientos, miles, o incluso millones de bocas enmudecían. Doña Puri aguantó la respiración, y afinó su oído, al que llegó un gemido apagado, el último, antes de que la inmensa figura se desplomara sobre el altar. En su caída, agarró el mantel, y la copa vertió sobre éste el vino, mientras el obispo seguía en caída libre hacia atrás, todo lo largo que era, sobre el ajedrezado suelo de la catedral. Después, un primer plano, gritos, carreras, y un vistazo fugaz al rostro de la novia, impávida, mirando a todas partes, sin saber cómo disimular el pánico.
.......Doña Puri despegó entonces las manos del cristal de su televisor, dejando en él la huella cálida de sus dedos. Suspiró con resignación cristiana, y apagó el aparato, que le devolvió en la negrura el reflejo de su frustración. Mientras el país entero se alborotaba con la repentina alteración de la mediática boda de la tercera Infanta, Doña Puri lamentaba su propia desgracia. Aquella sería la primera vez en años en la que no disfrutaría de su televisada misa dominical.

Rubén García Mulet

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La Vía del Tarot

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.........Philippe Camoin dará en el mes de febrero y en Barcelona un curso de Tarot, para iniciados. Durará un par de días. Quien quiera más información puede escribirme, se la pasaré por correo electrónico. Estoy leyendo La Vía del Tarot de Jodorowsky y me está convenciendo, es un libro ameno y muy completo, una baraja de cartas mini y otro libro de poesía hacia los arcanos del Tarot lo acompañan en la edición de Siruela. Muy cuidada. El Tarot de Marsella ha sido restaurado por Camoin y Jodorowsky. Dos años para plasmar los colores y las formas originales, una obra mayor repleta de símbolos ocultos, poderosos.

IHB

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Posdata: 3 breves en relatocorto.com

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En el óvalo claro, de Manuel Lozano

EN EL ÓVALO CLARO
.......................................................... (Kandinsky, 1925)

El viejo animal se revuelca en los charcos.
La lluvia trae historias de ahogados
y no hay, no habrá testigos.
¿Con qué pelaje aguardo el alba de mis noches?
¿En qué lindes seré intruso de un carnaval de piojos?
Farfullan los huéspedes.
Cantas con los escombros
para adormecer la navaja.
Díganme ahora si el disfraz
preside las sesiones.

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Manuel Lozano.

.,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,.........................París, 22-X-2001

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Especial en ARIADNA-RC

La soledad del cosmonauta

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ENTRA .en el monográfico de ARIADNA-RC

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Diarios de motocicleta

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....No sé si habéis podido ver “Diarios de motocicleta”, con Gael García Bernal haciendo de Ernesto Gevara. Yo tuve la suerte de salir ayer del cine con la película aprendida. El guión lo ha escrito José Rivera y se ha basado en las Notas de viaje de Ernesto “Che” Guevara y en el libro de Alberto Granado, el compañero de viaje de Guevara, Con el Che por sudamérica. Walter Salles, el director, ha hecho un trabajo espléndido, deteniéndose una vez más en los problemas sociales (es el mismo que dirigió “Estación Central de Brasil”), y ha fotografiado el viaje de iniciación del “Che” con una maestría asombrosa. Es la primera película que filma donde la lengua dominante no es el portugués.

....Y quiero destacar algo, sólo un punto que resalte más sobre los otros, y no puedo, porque en sí la película en su totalidad sería destacable. Buenos actores, increíbles lugares (de Buenos Aires a Caracas), sacrificados habitantes de Sudamérica que dan testimonio, el documental caminando por debajo de la historia, ideales nobles, aventuras quijotescas, una road movie en toda regla (con una maravillosa y rota Norton de 500 c.c., del año 39), etc. A mí me resultó una película fantástica, creíble. Una mención especial también para el compañero de viaje de Gael García, Rodrigo de la Serna haciendo de Alberto Granado, un personaje entrañable y el complemento perfecto para salpicar de anécdotas el recorrido por el continente. La película se cerró con el aplauso del público de la sala. Hay que aprovecharla en el cine, en breve desaparecerá de la cartelera.

IHB

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Escribir y Publicar 40

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EyP

Trufas, de Carmen Hernáiz

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..A ella le gustan las trufas. Sobre la mesa, junto al largo y anchísimo sofá, una enorme caja blanca, regalo de un buen amigo. Abre la tapa y come una más, incorporándose apenas, para no cambiar demasiado esa postura cómoda y habitual: la cabeza apoyada sobre el vientre desnudo de él, casi dormido. Ella, de vez en cuando, hace pasear su mano lentamente dibujándole caricias en el cuerpo. A él gusta notar la piel sobre la piel, el roce suave y silencioso de ella buscando un dulce más.
...Él no suele comer trufas, pero a veces uno no se resiste fácilmente a esos pequeños placeres. Alarga el brazo casi sin moverse y saca una de la caja. El calor la ha ablandado un poco y piensa que quizás probarla no sea tan buena idea. Sabe que a ella, sin embargo, le gustará de todas formas, así que se la acerca hacia la boca, junto a su cintura. Ella mueve la cara apenas, trata de recogerla con la mano pero una parte cae sobre él... El intento de limpiar el chocolate, casi deshecho, embadurna aún más su piel y rápidamente ve cómo le crece el pene, manchado de trufa, adornándolo con trocitos de chocolate.

...Acerca la boca mientras esparce con la mano el resto por todo el miembro erguido, lleno de deseo. La lengua lo va recorriendo despacio, saboreando, mientras él se acomoda para disfrutar de este inesperado regalo. Le excita el calor de la boca. Sentir cómo lame, chupa, succiona, buscando no dejar ni una sola partícula de su dulce favorito. La nota moverse, cambiar de postura y acomodarse poco a poco. Mientras ella se acomoda, él saca otra trufa de la caja y la deshace despacio entre sus piernas, colocadas ya ante él. Esta vez sí quiere probar el chocolate derretido.

...La atrae hacia su boca y lame lentamente, esparciendo la golosina por entre los pliegues húmedos, calientes, hurgando con la lengua mientras ella se mueve sobre él entre gemidos de placeres mezclados. Una mano saca otra trufa de la caja. Las bocas confunden gritos con sabores y los sexos mezclan dulce con deseo, lujuria y chocolate, sudor y baile en un loco movimiento, mientras los cuerpos estallan en el placer de una tarde tranquila con una caja de trufas, regalo de un buen amigo.

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Carmen Hernáiz

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Los Reyes han dejado este regalo, para saborear lentamente.

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El día que yo me muera, de Joan Mateu i Martí

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El día que yo me muera,
que me entierren en la mar,
que me suban a mi barca
y la hagan navegar.

Llevadme a medio camino
de las islas y mi playa.
Dejad que la barca vaya
flotando hasta mi destino.

Soltad mi ceniza al viento,
quiero mecerme en las olas,
meterme en las caracolas,
navegar a sotavento.

Seguir corrientes del norte,
romper contra acantilados,
navegar por todos los lados
sin que la tormenta importe.

Dormir cerca de la arena
en las noches de gran calma
y en las que no se ve un alma
oír cantos de sirena.

Y que nadie sienta pena
ni nadie llore mi muerte,
porque he tenido la suerte
de tener la vida llena.

Y ahora que ha terminado,
me llevo en mi travesía
todo el amor que tenía.
¡Tengo la suerte a mi lado!

Ved, cómo se va mi barca
dejando estela en la mar.
Ved que he podido encontrar
lo que siempre he deseado:
quedar por siempre enterrado
en mi tan querido mar.

Joan Mateu i Martí

Pitágoras sonríe.

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