Para siempre
Acabo el año leyendo a Vergílio Ferreira (Melo, 1916 - Lisboa, 1996), su novela Para siempre, editada por Narrativa del Acantilado.
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Un fragmento:
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-Pero hoy no, ¿eh?
Fue cuando otra vez, era la voz de la tierra. Una armonía invisible en la coordinación de los astros, ¿qué significa en mi soledad? Llega con la brisa leve, es la voz de una mujer. Viene de la desgracia, de la ruina, de la fatiga, pasa. Después regresa. Sube alto hasta los astros, se abre como una flor, irrumpe en el silencio del mundo. No hay nada más que decir. Para el vocerío frenético de las gentes que es su modo de estar callado, para el graznido de los políticos artistas sin arte y los apóstoles y moralistas sin moral y los educadores sin educación, para el cacareo infernal de toda la plaza del mundo. Una voz canta en lo imposible. Y hace falta una voluntad bruta animal para no matarme.
-Pero hoy no.
-¿Cuándo?
-Oh, no sé. Cualquier día.
-¿Cuán...an...do?
Pero ya establecimos que desatinos, no. Gritos histéricos, aquí, no. Estar tranquilo en la evidencia natural, en la aceptación. Todo el absurdo de una vida que se ha cumplido en el absurdo, todo el espacio realizado para ninguna significación, todos los proyectos y angustias e insomnios para justificar eso que ha llegado. Sí. Reabsorberlo todo en la nulidad de ti.
-Necesito tanto hablar contigo.
En la tarde compacta sofocante. Tengo sed.
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Buen año para todos.
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Por IHB @ 15:02
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